Irgendwo bin ich über den Begriff "Bettschwere" gestolpert - wars in einem Buch oder in einer Fernsehsendung, mein Gedächtnis wird allmählich zu einem Schweizer Käse und ich hoffe, irgendwann erreichen wir mal den Neuromancer-Status in dieser Hinsicht wenigstens.
Dass mein Bett schwer ist - immerhin aus Holz und nicht die Art, die aus flachgepressten ehemaligen Matratzen besteht, hauchdünn ausgelegen und irgendwie auf dem Fussboden platziert - dass also mein Bett schwer ist braucht mir keiner zu sagen. Das Teil in mein Zimmer zu schleppen war das, was die Physik als Arbeit definiert.
Hat es jetzt Gewicht oder hat es Masse, wo wir schon mal bei der Physik sind? Ich einige mich mit mir selbst - ein Anzeichen dafür, dass es wirklich spät ist, normalerweise habe ich nur ein Ich - darauf, dass es Gewicht hat. Mein Bett hat Gewicht, das muss ja auch so sein. Denn wenn es unwichtig wäre, hätte ich es ja wohl kaum.
Bettschwere - komisches Wort. Wenn auch was völlig anderes gemeint ist, so hat zumindest mein Bett doch Gewicht. So ab und an vermehrt sich das dann, wenn ich drinliege. Oder vermehrt sich die Masse? Es ist spät...

Es ist anders gemeint, vermute ich. Dieses Bleigefühl, das Leute wie mich am Morgen faul in die Kissen nagelt, zu schwer, um auch nur den Camenbert in den Backofen zu schieben, geschweige denn so etwas Komplexes wie ein Baguette mit Tomaten und Mozarella zu belegen. Allenfalls reicht es, am geräucherten Mozarella zu nagen und Semmel in Brösel zu verwandeln.

Die dann in der nächsten nacht kieksen.