„Ich geh nie wieder aus dem Haus,“, nuschele ich in den Hörer und sage auf der Stelle alle Termine ab. Mir geht es schlecht.

„Das hast du dir selber zuzuschreiben.“, teilt mir der Herr am anderen Ende der Leitung mit. Und: Ich könnte mich ja melden, wenn mein Magen sich wieder beruhigt. Überhaupt, wie es mit Essen stünde. „Ich werde nie wieder etwas essen.“, sage ich und höre leicht verzerrtes höhnisches Gelächter. Im Hintergrund rattert deutlich vernehmbar die Tram.

Wer alkoholische Exzesse vermutet, liegt allerdings daneben. Nicht der Wein, den die Weinanbaugebiete Europas nach Berlin weggeschüttet haben, hat meine Magenschleimhaut zerrüttet. Die Frage, ob die Einwohner Thailands seit langer Zeit einfach ohne Magen leben, oder selber die Suppen verschmähen, die sie anderen Leuten kochen, kann ich aber gerade nicht so ohne weiteres beantworten. Ich warne an dieser Stelle also eindringlich vor dem Verzehr einer roten Suppe mit Gemüse drin.

Also heute nacht meine rote Gummiwärmflasche, eine magenschonende Kräuterteemischung in der Tasse, und keine Zigaretten. Keine Zigaretten. Gar keine Zigaretten.

Und dann im Bett sitzen, das Notebook auf den Knien, den halbgelesenen Bret Easton Ellis aufgeschlagen neben dem Kopfkissen und scharf nachdenken, ob meine Krankenkasse eigentlich Magentransplantationen bezahlt, und was das so kosten würde, andernfalls.

Gute Genesung, liebe Modeste!
Ist denn Bret Easton Ellis so magenschonend (gesetzt den Fall, daß es sich nicht um Less Than Zero handelt)?

ich fürchte magentransplantationen gibt es nicht. aber man kann ohne, keine sorge, das weiß ich genau.
ich gönn mir jetzt mal einen feinen zigarillo, denke ich. ;-)
und gute besserung.