DIE NACHT VON Samstag, 7. Mai 2005
night on earth
titania carthaga, 04:59h
Das Taxi hält auf der tief verschneiten Straße, die Scheibenwischer arbeiten. Dicke Flocken im Licht der Laternen, noch immer.
"Macht siebeneurofünfzig."
Sie zieht einen 10-Euro-Schein aus dem Portemonaie, der dabei versehentlich zerreißt. Sie lacht.
"Entschuldigung, der ist mir gerade zerrissen. Aber das macht doch nichts, oder?"
"Nein, tut mir leid. Haben Sie bitte einen anderen?"
Sie stopft den zerrissenen zurück, zieht einen anderen heraus, reicht ihm diesen nach vorn.
Er, beharrend: "Bitte geben Sie mir einen anderen Schein, den kann ich nicht annehmen."
"Das ist doch schon ein anderer!"
"Oh, Entschuldigung. Sie sind so stürmisch."
"Das kritisieren die meisten Männer."
[ ursprünglich da ]
"Macht siebeneurofünfzig."
Sie zieht einen 10-Euro-Schein aus dem Portemonaie, der dabei versehentlich zerreißt. Sie lacht.
"Entschuldigung, der ist mir gerade zerrissen. Aber das macht doch nichts, oder?"
"Nein, tut mir leid. Haben Sie bitte einen anderen?"
Sie stopft den zerrissenen zurück, zieht einen anderen heraus, reicht ihm diesen nach vorn.
Er, beharrend: "Bitte geben Sie mir einen anderen Schein, den kann ich nicht annehmen."
"Das ist doch schon ein anderer!"
"Oh, Entschuldigung. Sie sind so stürmisch."
"Das kritisieren die meisten Männer."
[ ursprünglich da ]
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