Die Aufgabe ist vollbracht. Ich habe den großen Meilenstein nicht bewältigt - ich habe ihn gesetzt.
Das verdunkelte Eckgebäude verlassend, tauche ich ein in die Nachtluft, mit der Euphorie einer befreiten Geisel.

Der milde Nachtwind trägt mich ziellos durch die Stadt, die ich erst jetzt wirklich als meine wahrnehme. An einem ihrer vielen Wahrzeichen angekommen, bemerke ich, daß eine ganz bestimmte Straße ganz in meiner Nähe liegt, die ich zuvor weder gesucht noch bewußt gemieden hatte. Warum auch.

Das berühmte Hochhaus. Der freie Platz, der Bauzaun, links das ehemalige Institut, das ich nicht mehr in Betrieb erlebt habe. Die Häuserzeile im Dunkeln.



Sie wohnt hier nicht mehr. Wir haben uns um Jahre verpaßt. Sie ist mir uneinholbar vorausgeeilt; ihre Spur nimmt ihren Ausgang von einem Reihenhaus in Grünen, das durch eine absurde Häufung von Zufällen meinen halben Bekanntenkreis in jener kleinen Stadt gesehen hat, und verläuft sich in einer Metropole, die bei müden Mitteberlinern meist als eine der wenigen Alternativen auf diesem Planeten gehandelt wird.

Abgesehen von diesen merkwürdigen Umständen unserer Nicht-Bekanntschaft verbindet uns nichts. Ihr tieferer Sinn: zeitversetzt und vielleicht fast am selben Ort in einer Sommernacht auf den Balkon zu treten, auf dem sich links in der Ecke dieselben Bierkästen stapeln, sich eine Flasche zu angeln (oder nach seinen Kippen zu greifen) und einen kurzen Blick in den sternhellen, geradezu obszön blauen Nachthimmel zu werfen.

mit freundlicher Unterstützung der Deutschen Post AG.



Sollte wohl Northern Love heissen.

Ich glaube die "Sommerreifenfraktion" unter uns hat gerade eine richtig fies rutschige Zeit. Und auch der Rest bewegt sich eher wie auf rohen Eiern.

Wobei mir manche Fahrweisen doch schon fast gekünstelt vorkommen. Fast so als wenn mit dem Off-Roader unwegsame Andenregionen gemeistert werden müssten, wird so manche eigentlich recht übersichtliche Haupstrasse in fast schon aufreizender Slow-Motion gemeistert.

Naja, vielleicht besser so. Vorsicht ist eben doch die Mutter der Porzellankiste.

Der letzte Bug ist behoben, die Subscriber als Contributor hochgeschaltet, draussen versinkt alles im Schnee und ich spreche zum vierten Mal einer Freundin umsonst auf den Anrufbeantworter. Sie ist nicht da.



Draussen schaltet die Ampel auf Grün und entlässt die Wägen auf ihren rutschigen Weg hinüber in der Prenzlauer Berg.

Falls jemand Probleme hat: donalphonso | ät | gmail.com

Die Fundstücke der Nacht. Die Bars, die Menschen, die Orte, die Bilder, der Schmutz, die Strassen, die hellen Fenster, der Schmutz, das Licht der Scheinwarfer, die die Dinkelheit zerschneiden.



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