und dann weiter streichen. irgendwie stehen die von gegenüber unter enormen Druck, sonst würden sie nicht noch um diese Urzeit die Pinsel schwingen.



An Schlaf ist nicht zu denken, schliesslich sind die Betten beiseite geräumt. Sie werden wohl noch eine Weile machen, und dann todmüde umkippen. Kein Problem. In diesem Zustand, mit weissen Farbflecken, abgearbeitet und verschwitzt, ist Sex auch nicht mehr das reine Vergnügen.

manchmal reichen fünf Minuten und zwei Sätze um auch die beste Stimmung vollends zu ruinieren
- geschafft -

Lange habe ich diesen Besuch hinaus gezögert - am Boxhagener Platz gibt es immer noch Überreste dieser schlimmen Geschichte... Obwohl - ich war's gar nicht!

Man hatte wohl Mailand im Kopf. Oder Paris. Jedenfalls sollte die Glaskuppel zum Bleiben animieren. Aber vorn und hinten ist offen, und der Wind ist am Abend nicht wirklich angenehm. Sobald die Sonne weg ist, werden die Häuserfronten zu den Felsstürzen einer kalten, hell erleuchteten Schlucht. Es zieht nicht an, es stösst ab. Ausser ein paar Mann Bewachung, die die allgegenwärtigen Videokameras um einen menschlichen Aspekt ergänzen, ist es leer - fast.



Denn das Marketing hat sich was einfallen lassen. Vorne stehen lächerliche Platikbären, hinten ein Plakat von einer sommerlichen Wiese. Mit Leuten drauf, die ich offenkundig gut amüsieren. Das Gras scheint so saftig zu sein, wie die Steinwände der Umgebung hart sind, und das Licht auf dem Bild ist das einzige, das hier nicht versucht, Albert Speers Lichtkuppeln im Massstab 1:48 nachzubilden.

Es ist also einiges los in der Passage in der Nacht. Sie ist nicht leer. Wer will, hat was zu sehen. Und wer, begleitet von misstrauischen Bicken der Bewacher, auf ganzer Länge durch geht, blickt in elegant menschenleere Lokale, wo sich die paar einsamen Kellner sicher schon fragen, wann der Laden pleite geht und wo sie dann arbeiten sollen. Vielleicht als Wurstverkäufer auf einer grünen Wiese. Wo man sitzen möchte, mit einer hübschen Frau, und knutschen. Aber alles, was ansteht, ist ein date mit einer Kollegin im Lindenlife, weiter die Strasse runter. Noch so ein krankes Stück Urbanitätsvortäuschung.

Nur mein Hund hat mich am Ostertisch nicht gefragt, warum ich mein bequemes, kleines Leben hier gegen eine unsichere Existenz dort tauschen will. Aber er kann ja zum Glück nicht sprechen.

Morgen früh steht die allseits verhasste, aber stets praktizierte Ostermontagsfamilienversammlung an. Zwei Stunden Fahrt um Leute zu treffen, denen man den Rest des Jahres tunlichst aus dem Weg zu gehen versucht. Auf dem Tisch die obligatorischen Chantré-Flaschen, gefüllt mit Omas selbst gemachtem Eierlikör. Nicht, dass Verpoortens alkoholische Eierschaummasse nicht genau so schmecken würde, aber warum teuer Geld für Massenware ausgeben, wenn die hüftkranke Oma ein ähnlich ekelhaftes Gebräu in der eigenen Küche mit billigst erstandenem Fusel aus dem Discountmarkt auch selbst zusammen rühren kann. So denkt die Oma und panscht vor sich hin. Dass keiner Eierlikör mag - weder von ihr, noch von Verpoorten - interessiert sie weniger.

Die Reihen werden dieses Jahr etwas gelichteter sein, was dem inkontinenten Anteil der Verwandtschaft (und das sind nicht wenige) einen gewissen Vorteil bei der Vergabe der Toilettenplätze verschaffen wird. Das mindert - bildlich gesprochen - schon einmal den Druck bei der Veranstaltung.

Ansonsten wird es, wie üblich, zu einer Völlerei ausarten, die den Vergleich mit römischen Fressorgien unter Cesar nicht scheuen muss. Ich warte auf den Tag, an dem mein Kofferraum vor lauter prall mit Resten gefüllten Tupperschüsseln explodiert.

Aktuell ergeht es mir ähnlich wie Frau Fragmente. Ich suche passende Antworten. Die eine oder andere habe ich schon.

Das ganze Jahr sind sie cool in Berlin und schwenken ihre Haare in glänzender Einsamkeit durch die Clubs der Stadt. Nahen aber Feiertage, so leeren sich die Straßen, und außer denjenigen, deren Familie völlig außerhalb jeder Reichweite in weit entfernten Gefilden wohnt, strebt alle Welt zuerst den Bahnhöfen oder Flughäfen zu, und anschließend irgendwelchen elenden Käffern, in denen Mutti höchstpersönlich erst den Karfreitagsfisch und dann den österlichen Lammbraten in die Pfanne haut.

Durchaus interessant, welche familiären Abgründe sich anlässlich solcher Ereignisse auftun. Ein leicht verkommener und in einschlägigen Kreisen berüchtigter DJ aus den weiter entfernten Sphären meines Bekanntenkreises soll etwa daheim im Schwabenländle den väterlichen Gottesdienst mit Orgelmusik begleiten. Eine alerte Beraterin mit den am besten entwickelten Ellenbogen östlich des Rheins traut sich nicht zu bleiben, weil ihre Großmutter sonst vielleicht weint.

Und so fahren sie alle dahin, die nicht durch dringende Arbeit, familiäre Zerwürfnisse oder tausende Kilometer von ihren Lieben getrennt sind. Im Gegenzug füllt sich die Stadt mit Familien aus der tiefsten Provinz, die, Vater, Mutter und zwei Kinder, über die Kastanienallee laufen und nach den verheißenen Künstlern Ausschau halten. Ist das schmutzig, denkt die Mama, und der Vater betrachtet mit Hohn die beuligen alten Wagen. Cool, denkt nur der siebzehnjährige Sohn, und träumt von einer WG in Friedrichshain und einer immerwährenden Party.

Aber Ostern wird er nach Hause fahren.

die ich heute Nacht wieder reinarbeiten muss. Hölle. Das ist nicht nett, wenn plötzlich ganze 60 Minuten fehlen, die auf der inneren Uhr noch verhanden sind. Zwischen 2 und 3, also schlichtweg zu meiner Hauptarbeitszeit - kein herz für Nachtjäger. Wirklich nicht.

während des samstäglichen starrens vom balkon herunter aus dem kapuzenpulli heraus in die nacht hinein über die tasse mit der heißen schokolade hinweg zu gedämpft klingender, weil hinter verschlossener balkontür abgespielter, musik, - währenddessen also von der grundschulphilosophischen idee, daß das ganze leben ein traum ist und man irgendwann aufwacht (oder daß das eigene leben der traum eines anderen wesens ist), zum eigentlich viel netteren und hoffentlich erwachsener-interessanteren ansatz hinübergegrübelt: daß das, was allgemein "tag" genannt wird, in wirklichkeit die gemeinte bedeutung der sog. "nacht" haben könnte. sollte. also: tagsüber kraft schöpfen, sich erholen, bis man zum sonnenuntergang dann endlich bereit dazu ist, stark (also "müde") genug für die nacht. die nacht als hauptsache, als eigentlicher zweck des tages. wortklauberei, vielleicht, aus schlafstörungen resultierend, möglich. aktiv sein zu müssen, um schlafen zu können, - anstatt schlafen zu müssen, um aktiv sein zu können. delta-t, wie üblich.

als irgend ein Idiot zur Anlage geht und die Musik noch lauter aufdreht. Es ist die Plastikmusik, nach der Wanne-Eickel Samstag Nachts zuckt, im Glauben, das habe was mit Techno zu tun. Tssscchhrrrp Dong Dong sägt sich der akustische Müll durch die Unterhaltungen oder was an den anderen Tischen dafür gehalten wird. Nebenan verzerren ein paar Provinzler die Schnute, heben die Arme und machen Tanzen im Sitzen, was ich sonst eher von Altersheimen kenne. Ist ganz toll für sie, dann brauichen sie wenigstens nichts sagen und können nahtlos Bier aus Flaschen in sich reinschütten.



Draussen ist es nicht warm, aber wahrscheinlich leise. Das ist eine Möglichkeit: Sie zu fragen, ob sie nicht vielleicht auch lieber gehen will, bevor wir uns sinnlos anbrüllen, denn allzu viel an sprachlicher Feinheit kommt ganz sicher nicht an. Die andere Alternative wäre, ein paar der Verantwortlichen mit ein paar gezielten Glaswürfen - in Bayern macht man das mit Bierseideln, eine tödliche Waffe - in dunkelrote Flecke auf passend orangem Hintergrund zu verwandeln. Sie will auch gehen und ist froh, dass ich gefragt habe.

Vor der Tür, die von einer Steherin bewacht wird - wer zum Teufel will da schon rein ausser wanne-Eickel - dauert es etwas, bis das Gehör wieder voll da ist.Vielleicht werde ich alt. Vielleicht sind da aber auch nur kommunikationsunfähige Volldeppen drin.

Wir standen an der Mauer einer Kirche und knutschten wie verliebte Teenies. Sie war alleine auf dem Fest aufgetaucht, was mir mehr als recht war. Ich hasste das Gefühl meinem Freund in die Augen zu schauen, während ich gleichzeitig seine Freundin begehrte. Da auch viele Leute anwesend waren, die sowohl sie, mich und ihren Freund kannten, beließen wir es zu Anfang bei Small Talk. Ab und an berührten sich wie zufällig unsere Hände. Mit steigendem Alkoholpegel wurden wir unvorsichtiger. Ein kurzer Kuss, meine Hand an ihrem Hintern, Händchen halten...
Eine Freundin, die wusste, was zwischen uns abging, grinste wissend aber ließ uns gewähren. Zu später Stunde, so spät, dass unsere fallenden Hemmungen mit der fehlenden Aufnahmefähigkeit des Umfeldes einhergingen, war es uns schließlich egal. Wir fielen uns an der Theke in die Arme, wer um uns herum stand war egal. Sie küsste (und tut es wahrscheinlich immer noch) sehr gut. Mit ihr küssen ist ein Fest. Es wurde Minute um Minute heftiger. Wir verließen die Kneipe und landeten bei der Kirche. Dort gab es das eine oder andere Gebüsch, das uns passend erschien.

In dieser Nacht ist nicht mehr passiert (etwas Petting, aber nicht mehr). Trotzdem hatte ich das schlechteste aller Gewissen, als mich ihr Freund am nächsten Tag an den Ort des Geschehens fuhr, damit ich mein Auto abholen konnte. Sie saß auf dem Beifahrersitz und lächelte mich gelegentlich an.

knapp vor ostern, halb zwei uhr nachts. der geburtstag meiner großmutter fiel dieses jahr auf karfreitag. ich war nicht dort, 400 autobahnkilometer und eine diplomarbeit im nacken sind zwei gute gründe, das gewissen zu beruhigen - in der zeit, die ich heute mit dem vor-mir-her-schieben der diplomarbeit verbracht habe, hätte ich die strecke locker zwei mal fahren können und meine oma hätte sich gefreut. jedenfalls hätte sie mich in persona vielleicht besser verstanden als telefonisch mit ihrem schlechtjustierten hörgerät.

88 ist sie heute geworden. ihren mann im krieg verloren, ihre drei töchter, darunter meine mom, praktisch allein aufgezogen, und dann mal eben so nebenbei auch noch mehrere jahre lang für meine erziehung gesorgt, als ich in meiner kindergartenzeit bei ihr gelebt habe. geschadet hat es mir nicht, im gegenteil.

bis vor fünf jahren war sie topfit. an einem samstag, an dem ich sie besuchen wollte, um ihr -ironischerweise- den wohnungsschlüssel, den ich immer noch hatte, zurückzugeben, fand ich sie -nachdem sie nach meinem klingeln nicht öffnete, ich aber ja noch den schlüssel hatte- weinend in ihrem wohnzimmer sitzen, weil sie sich seit ein paar stunden zuvor so schlecht fühlte, daß sie kaum noch laufen konnte. und sich aus falschem stolz heraus nicht traute, jemanden anzurufen, bei den nachbarn zu klingeln oder sich wenigstens einzugestehen, daß da irgendwas nicht ganz richtig sein konnte. im nachhinein haben sie und die ärzte immer wieder davon gesprochen, daß ich ihr mit meinem besuch (und der verständigung des notarztes) wohl "das leben gerettet" hatte. wäre ich ein paar stunden später vorbeigekommen wären die auswirkungen des schlaganfalls nicht mehr so einfach zu reparieren gewesen. sie kam mit einer reha-behandlung und krankengymnastik davon.

seitdem ist "die moral der truppe" am boden, das spüre ich. sie geht nur noch widerwillig aus dem haus, ist wehleidig, lebens-müde. dankt mir immer wieder, auch jetzt noch, wenn wir uns sehen, "für damals". und hat dabei einen blick, als würde sie sich trotzdem gleich von der brücke stürzen wollen. sie ist nicht mehr glücklich. beendet gespräche mit "wir wissen ja nicht, ob wir uns nochmal sehen", schenkt (mir) ihre ersparnisse ("lieber mit warmen als mit kalten händen"), will nicht wahrhaben, daß sie mittlerweile eine ihrer töchter um hilfe bitten muß, wenn sie einkaufen gehen möchte - und ich merke, daß allein die existenz und notwendigkeit eines hörgeräts sie so sehr in ihrer ehre kränkt, daß sie statt dessen fast lieber nichts mehr hören möchte.

mittlerweile merke ich, daß sie recht haben könnte - ich fange mit ähnlichen gedankengängen an, nachdem ich sie besucht habe. was, wenn das jetzt das letzte mal war, daß ich sie gesehen habe? ich hatte noch nie einen todesfall in der näheren verwandtschaft. keine ahnung, wie ich mit sowas umgehen soll - und vor allem nicht, wenn es gerade meine oma trifft. die beste oma von allen. ungelogen. vor fünf jahren dachte ich noch, sie gehört zu den omas, die ewig leben werden (oder zumindest die 100 schaffen), mittlerweile weine ich fast nach telefonaten, bei denen sie (zu) lang gebraucht hat um zu hören, wer sie anruft.

zum kotzen ist das alles.

... über mir, München, Euch.

Ostermontag kennen die Amis nicht. Besonders wenn es um Krisen-Meetings geht. Was bisher geschah: Biotechnologie-Unternehmen forscht lange an zwei viel versprechenden Wirkstoffen. Der eine Wirkstoff ist ein Fehlschlag, knapp daneben, dumm gelaufen. Ein paar Monate zu spät, und das Leben straft. Also ruhen die Hoffungen auf dem anderen Mittel. Nur: Die Investoren haben kalte Füsse bekommen und wollen noch Partner aus der "Old-Pharmaeconomy" mit ins schwankende Boot holen. Schaulaufen ist angesagt und bis morgen müssen noch ein paar Argumente für den deutschen Markt geliefert werden. Sonntag ist dann der Tag der Vorbereitung und Montag steigt das Endspiel. Zeitnahe Rechnungsstellung ist Ehrensache. Rating: Strong sell.

Wenigstens wird die Nachtschicht durch ein paar DVDs auf der grossen schwarzen Kiste verkürzt. Auf der kleinen habe ich eh die besseren Einfälle.

Kann man Karfreitag was Besseres machen?

gibt es angeblich hier



Besser als die Stadt sind sie allemal.

Gleich nach dem Lokal sitzt ein Mödchen in der Dunkelheit, eng zusammengekauert auf der Stufe zu einer Haustür. Neben ihr liegt ein Rucksack auf dem Boden. Sie raucht, wie eine ehemalige Bekannte unter Druck geraucht hat; stark ziehend, die danze Hand ausgestreckt vor dem Gesicht. Es ist 4 Uhr Morgens in Berlin Mitte, und da ist wohl niemand, der ihr aufmacht. Vielleicht ist sie einfach auf gut Pech hier her gefahren, der Kontakt kam nicht zustande, der Gastgeber ist noch weg.

Ich komme näher, und einen Moment denke ich, dass sie es sogar sein könnte; der gleiche Typ, klein, dunkel, kurze Haare, und dieses Rauchen, aber sie ist es doch nicht, soweit ich das aus den Augenwinkeln sehe.



Vielleicht wollte sie ihn überraschen, hinter der Tür auf den Boden ziehen, vielleicht sollte es die verrückte, einzigartige, unvergleichliche erste Nacht werden, ein Wagnis, eine Erlebnis, an das sie sich immer erinnern würden, und darüber der Vollmond, aber wenn es so war, war es vergebliche Liebesmüh. Die Strassen sind leer, niemand ist da ausser dem Mädchen, ihrer Zigarette und meinen verfallenden Schritten auf den löcherübersahten Bodenplatten.

Ich sollte schlauer sein. Wirklich. Den Gedanken, dass man mal eben so etwas im Code der Blogsoftware ändern sollte und dass das ja nicht so lange dauern kann, diesen Gedanken sollte ich mit doppelten Warnzeichen versehen. A la "Achtung! Vorsicht! Falsche Abzweigung!"
Denn natürlich ist das eben nicht in einer gedachten Viertelstunde getan, das rumpfriemeln im Code. Knapp zwei Stunden, etlichen Forenbesuchen sowie mehreren Litern Vanilla-Coke später erhalte ich die Einsicht dass das, was ich ändern will, in der neuen Version der Software offenbar nicht geht. So allgemein gesprochen. Nicht, dass ich der weltgrößte Programmierer der Welt wäre - sonst wäre da nach dem Update ja schon längst irgendein anderes Theme auf dem Server - aber immerhin bin ich klug genug zu wissen, was man ändern kann und lernfähig. Heute aber sozusagen an höherer Gewalt gescheitert. Macht auch nichts. Wenn ich mich jetzt ins Bett lege habe ich immerhin noch das Gefühl, wenigstens etwas gelernt zu haben.